Такое чувство,что я проживаю не свою жизнь. Даже играю не свою,а чужую роль. Будто я украла сценарий,костюм и вышла на сцену. Не репетируя. То есть я не на своем месте,не в своей жизни, не со своими мыслями.
Иногда мне кажется,что я схожу с ума. Что ж,если это так,то этот дневник будет чем-то вроде повести Селинджера - проводником в чужое безумие.
Почему я думаю,что лишаюсь рассудка? А что еще остается думать,когда меня преследуют вспышки беспричинной вины (причем будто дико виновна и на меня еще и орут за это),накатывает ощущение нереальности происходящего и прочее,прочее...
Порой кажется,что все это какая-то чужая шутка,часть какого-то фильма,а я как участник просто забыла о нереальности...